V e l e t a
Federico García Lorca, Julio de 1920
Viento del Sur.
Moreno, ardiente,
llegas sobre mi carne,
trayéndome semilla
de brillantes miradas, empapado de azahares.
Pones roja la luna
y sollozantes
los álamos cautivos, pero vienes
¡demasiado tarde!
¡Ya he enrollado la noche de mi cuento
en el estante!
Sin ningún viento,
¡hazme caso!
Gira, corazón;
gira, corazón.
Aire del Norte,
¡oso blanco del viento!,
llegas sobre mi carne
tembloroso de auroras boreales,
con tu capa de espectros capitanes,
y riyéndote a gritos del Dante.
1Oh pulidor de estrellas!
Pero vienes demasiado tarde.
Mi almario está musgoso
y he perdido la llave.
Sin ningún viento,
¡hazme caso!
Gira, corazón;
gira, corazón.
Brisas, gnomos y vientos
de ninguna parte,
Mosquitos de la rosa
de pétalos pirámides,
alisios destetados
entre los rudos árboles,
flautas en la tormenta,
¡dejadme!
Tiene recias cadenas
mi recuerdo,
y está cautiva el ave
que dibuja con trinos
la tarde.
Las cosas que se van no vuelven nunca,
todo el mundo lo sabe,
y entre el claro gentío de los vientos
es inútil quejarse.
¿Verdad, chopo, maestro de la brisa?
¡Es inútil quejarse!
Sin ningún viento,
¡hazme caso!
Gira, corazón;
gira corazón.
